Estou na Itália desde os dois anos de idade, depois de 25 anos ainda não sou cidadão italiano

Encontrei-me na Itália quase inconscientemente.É como se sempre tivesse morado lá:como aqueles que nasceram lá, nunca tive escolha a fazer.Ainda não tinha completado dois anos quando fui catapultado para os arredores de Nápoles, para escapar à devastação económica e social da Ucrânia pós-soviética.

Eu cresci me ouvindo ser chamado André, no jardim de infância e também pelos meus pais.Quando minha mãe me explicou o motivo dissoAndrii Lutei para entender a papelada que vasculhei pela casa.Pensei que se referiam ao meu pai, o meu homónimo (prática comum nos países da Europa de Leste), mas depois li a minha data de nascimento.

Quando cheguei era 1999.No mesmo ano, desembarcou também em Itália o avançado ucraniano Andriy Shevchenko, a quem a maioria dos italianos acabaria por associar o meu país e, portanto, a mim também, pelo menos até às convulsões políticas da última década.Enquanto eu crescia, ele se tornou uma estrela do Milan de Silvio Berlusconi, e aos poucos fui me convencendo de que mesmo Andrii Afinal, não era um nome tão ruim assim.

Mas de qualquer forma eu preferia Andrea, eles continuaram me chamando assim mesmo.No entanto, fiz aniversário no mesmo dia que Shevchenko e Berlusconi:em 29 de setembro.Meu avô de Caserta por casamento, o único italiano da família extensa jus sanguinis, e um dos primeiros eleitores do Forza Italia, vendeu-o para mim quase como um sinal do destino.Balancei a cabeça obedientemente, na esperança de ganhar uma gorjeta de cinco ou dez euros.

Tinha acabado de perder a ascensão do Berlusconismo por questões de idade, mas tive a oportunidade de crescer imerso nas suas referências culturais, bem como de testemunhar a sua normalização e beatificação póstuma.Quando Berlusconi – o homem contra quem então moldei as minhas frágeis convicções políticas – morreu, senti mais uma vez porque é que Itália continuava a fazer-me sentir incompleto.Outro pedaço do mundo em que nasci desapareceu para sempre (exceto nos cartazes eleitorais), mas ainda permaneci onde comecei.

Após vinte e cinco anos de residência, não possuo cidadania italiana e ainda hoje não atendo os requisitos para solicitá-la.Meu ucraniano (ainda pior, russo) está no mesmo nível do italiano falado por um siciliano nascido na Alemanha:Falo e compreendo perfeitamente, escrevo com alguma incerteza, mas sinto vergonha disso.Como é sempre difícil preencher a seção “falante nativo” no currículo.

Reformando a Lei da Cidadania:um objetivo que ele espera há 30 anos

Antes de me tornar adulto, todos os anos, ou quase todos os anos, regressava à minha região natal, a Transcarpática, o Oblast mais ocidental da Ucrânia.Lá eles me lembram, sem nenhuma ordem específica, de como: o italiano, Celentano, Andriano (sic), Berlusconi, Iglesias (?!).Na Ucrânia, como em outros países, dar apelidos nas ruas é uma prática generalizada em pequenas comunidades e, durante as férias de verão na escola italiana, meus apelidos traíram minhas origens.Origem?É possível que mesmo lá eles não me considerassem como eles?

Ao retornar às aulas na Itália, me acostumei com a pronúncia incorreta do meu sobrenome pelos professores (Braschenko?Brascaio?) ou os apelidos mais banais dos companheiros de futebol (Sheva).Por onde quer que fosse, encontrava alguém que queria a todo custo me lembrar da minha identidade dupla, múltipla.Não que isso me incomodasse:Eu provavelmente era branco o suficiente e igualmente extrovertido para não perceber os abusos, se houvesse algum.Quando jogávamos futebol na praça depois da escola, meu napolitano apertado era a atração das praças Arenella.“Chillo aí é ucraniano, você escreve?”

A última vez que regressei à Transcarpática foi no final de Janeiro de 2022, algumas semanas antes da invasão russa em grande escala da Ucrânia.Antes de partir, a guerra já parecia mais provável do que possível, mas, tal como muitos ucranianos e outros, optei deliberadamente por não acreditar nela.

Amigos de Bolonha, onde estudei durante cinco anos, ofereceram-se como potenciais candidatos a casamento, para me darem a cidadania italiana que me permitiria abandonar o país em caso de lei marcial.Sorri com suas piadas para exorcizar a tensão, mas quando, como outras vezes, me despedi de meu pai na estrada que leva à Hungria e depois à Itália, ambos percebemos que desta vez não nos veríamos por muito tempo. tempo, independentemente de nossas escolhas.Pela primeira vez, pelo menos na idade adulta, durante essas despedidas que odiava, comecei a chorar.

Nem um mês depois, uma mensagem dele no Skype às cinco da manhã me acordou. “Vamos", há guerra em nosso país.Não importa em que idioma você lê:Ainda é uma merda indescritivelmente.E de fato a identidade transbordou.Aquele país que durante anos guardei na gaveta, desiludido com a traição política da revolução Euromaidan, e que só tirei o pó durante os eventos desportivos (não me perguntem porquê, mas sinto-me mais italiano em tudo menos no apoio ao futebol ) estava batendo na minha porta novamente.Colocou em questão, mais uma vez, toda a minha vida.

As noites sem dormir, a angústia do barulho dos aviões decolando de Borgo Panigale, os grupos do Telegram, o ódio contra o desenfreado pró-Putinismo na Itália, os primeiros artigos pagos que aconteceram um pouco por acaso, a esperança de uma resistência ucraniana que teria encurtado a guerra:durante meses não me senti presente em lugar nenhum.Fisicamente no meu quarto em Bolonha, com a mente nos lugares bombardeados, onde na realidade nunca tinha posto os pés.O ponto mais oriental da Ucrânia que vi continua a ser Kiev, praticamente no seu centro.

Ou talvez a raiva tenha resultado disso:A Rússia estava arrasando lugares que eu nunca tinha visto, excluindo para sempre a possibilidade de visitá-los, enquanto enquanto isso eu construía uma vida paralela para mim e para ver Odessa, Kharkiv, Mariupol só restava uma escolha viável:abandonar tudo na Itália e voltar para a Ucrânia, sem certeza de retorno.Que sentido tudo isso poderia ter?O país onde passei toda a minha vida consciente optou por não me reconhecer, aquele onde nunca vivi provavelmente me obrigaria a defendê-lo se nele pisasse, ou pelo menos me proibiria de sair isso por tempo indeterminado.

Essa encruzilhada me fez sentir um covarde, e continua a me sentir.Nos últimos anos, alguns me chamaram de jornalista, mas sinto-me desconfortável em me definir como tal sem ter a possibilidade de descrever com meus próprios olhos os lugares sobre os quais escrevo.No ano passado, na difícil transição da universidade para o trabalho, disse a mim mesmo que, na ausência de oportunidades em Itália, poderia regressar à Ucrânia para fazer uma reportagem sobre a guerra.Não sei o quão sério eu estava falando, mas optei por mantê-lo como último recurso.Isso potencialmente me faz sentir um pouco daquela coragem que não tenho.

Minha paixão pela escrita, com altos e baixos, flutuações, e nesse meio tempo comecei a trabalhar no ambiente que sempre sonhei em me encontrar:Escrevo para uma agência da União Europeia.Aquela União Europeia com que sonhei para o meu país de origem desde criança, porque a entrada de Kiev teria permitido que me sentisse menos um cidadão de segunda classe.Ou, pelo menos, poder viajar livremente sem esperar doze horas no carro nas alfândegas húngaras ou polacas.

Vinte anos depois dos meus sonhos de infância, e entre uma revolução em 2014 em que as bandeiras comunitárias foram banhadas em sangue, a Ucrânia ainda está fora da União Europeia.Da mesma forma, ainda não sou italiano o suficiente para o país cujo caleidoscópio dialetal completo posso imitar, de Trento a Reggio Calabria.

O meu contrato temporário na União Europeia terminará em breve e para uma posição estável existe um requisito acima de todos os outros:ser cidadãos de um país membro da União.Mas se quero finalmente me tornar italiano, não tenho tempo para sonhos:nos termos do art.9 de lei 5 de fevereiro de 1992 n.91 este é apenas o primeiro de três anos consecutivos de rendimento económico necessário para poder solicitar a cidadania italiana no futuro.Tendo optado por estudar em anos anteriores, apesar de conseguir sustentar-me com trabalhos ocasionais, não consegui atingir o limite financeiro mínimo exigido, embora não fosse particularmente elevado.

Isto significa que, na melhor das hipóteses, poderei candidatar-me dentro de dois anos e, dados os tempos de espera estimados, espero ser cidadão italiano até 2029:exatamente trinta anos depois da minha primeira e definitiva entrada na Itália.

Mais uma vez sinto-me oprimido pelo contexto político que sufoca o meu caminho individual.Nos últimos dias tenho lido histórias diferentes, mas o desconforto subjacente é sempre semelhante ao meu.São histórias que destacam os vários obstáculos à integração - económicos, sociais, políticos e mentais - decorrentes de uma visão anacrónica, classista, institucionalmente racista.Uma lei que em tese permite o acesso à cidadania italiana mesmo para quem não lá pisou, mas tem origem sanguínea distante (basta lembrar do exame de idioma farsa apoiado pelo jogador de futebol uruguaio Luis Suarez na Universidade para Estrangeiros de Perugia), mas não por aqueles que vivem lá há várias décadas e não conhecem outra língua além do italiano.

Entre as várias dimensões da marginalização que esta legislação reproduz, a que mais me tem feito refletir é a despolitização.Eu era uma criança atípica:aos oito ou nove anos, minha mãe diz que lutou para me obrigar a ir para a cama quando estava ligado eu vou dançar, ou alguns relatórios noturnos de Rai3 ou La7 das zonas de conflito.Os meus estudos ramificaram-se então em torno destes interesses, mas ao mesmo tempo a minha condição cívica levou-me a não considerar realmente o compromisso político e o activismo dignos de atenção.Todas as vezes na minha vida que interagi com manifestações, protestos, greves, um demônio interior me perguntou:para quem você faz isso?Para uma empresa que exclui você do seu círculo de beneficiários?

As únicas eleições em que poderia ter participado na minha vida foram as ucranianas de 2019, nas quais Volodymyr Zelensky derrotou Petro Poroshenko, e cujo partido Servo do Povo venceu então as eleições, obtendo a maioria no Parlamento.Provavelmente entre as voltas eleitorais mais importantes deste século no continente europeu, nas quais optei voluntariamente por não participar, vinte e cinco já desiludidos com o sistema de representação ao qual em Itália só tive acesso como espectador.

A propensão para a análise política nunca me abandonou, mas um dos poucos temas que reacende o meu entusiasmo infantil pela participação política concreta é o da cidadania.Entre as tentativas de trazê-lo de volta ao centro do debate ius scholae e o conquista, no passado dia 24 de Setembro, das 500.000 assinaturas necessárias para apresentar um referendo revogatório que reduziria o requisito mínimo de cidadania de 10 para 5 anos de residência contínua, pessoas como eu podem voltar a sentir-se parte de um processo político no qual têm um verdadeiro voz.Somos milhões.Por condições como o meu já é tarde demais, mas não impede que muitos outros refaçam o mesmo caminho infame, que em momentos de graves dificuldades pessoais corre o risco de levar à autoexclusão da sociedade.

Eles me perguntaram várias vezes de boa fé:“Mas como é possível que você não preencha os requisitos para se tornar italiano?”, “Parece-me estranho, você deveria saber mais”, “Sugiro este centro de atendimento, vá até lá”.Se for difícil de acreditar, significa que há algo que precisa ser mudado com urgência.